Cuentos y Poesías

Autor:Sebastián Bradley.

Autor:Juan Manuel Botello. Interpretes:Voz, bajo y guitarra acústica: Juan Manuel Botello.Guitarra: Alejandro Arbaizaigoitia.Batería: Eduardo Viñales.Percusión: Matias Magnelli.

Autor:Juan Manuel Botello. Interpretes:Bajo, guitarra y guitarra acústica: Juan Manuel Botello.Batería: Eduardo Viñales.Percusión: Matias Magnelli.Flauta: Lucas Arizu

“…y, aca, nadie sabe si estoy vivo o muerto…” De la boca de un puestero que vivía sobre el río Pinturas.Por las tierras sureñasde la provincia de Santa Cruzlos últimos dejos de luzendispacio se iban yendo,mientras íba el sol, muriendo,sobre la cima de un cerro. Los restos de luz que quedabanreculaban ante la oscuridad,y era

 “Kikorens, el ultimo flautista del desierto.” “…Aspiré profundo mirando el fondo  y olí el aroma fuerte del cansancio de la tierra girada todos los años por hombres cenicientos que en vano buscan la aurora. “ I En el libro “Historia de la provincia de Santa Cruz ” escrito por Osvaldo Topcic, entre otras cosas, leo

Nacidos en agotadores laberintos de bosques y espacios recónditos. Deambulamos por siglos lo ignorado entre discontinuidades de espacio y tiempo. Por osadas aberturas procuramos conocer en cada aroma y sonido en cada monte e inflexión cóncava de la pendiente el signo de lo previsible. Nos edificamos un segundo laberinto, con la ingenua esperanza de reconocernos

Este es el margen del margen inmerso en la incertidumbre del punto en casas vacías de afectos, relictos fantasmales de sueños donde al pisar los gastados maderos cimbran por los muchos años transidos.   Deambulo entre ausencias a lo largo de la vanidad pretenciosa de la línea en una euclidiana geometría del desamparo, líneas rectas

Yo siendo nadie, pero habiéndome enseñado, recreo en la lectura, tu portentosa grandeza. Con la sucesión de olimpíadas perdidas y de intensos juegos recreados, he recuperado en pampas de payadores el gusto que supieron tener por el verso oculto hasta su recitado.   No se apropiarán por muy humilde que sea, de aquello que al

Intentar siquiera  describir sensaciones, recordando sonidos en muros insomnes allí donde agónicos ecos quebraron sentidos.   Añorar en la ausencia la risa de niños, ver como el viento arrastra memorias frustrando palabras en vanos intentos.   Ante un mundo que empuja y enrostra, haber devenido agonía de turbia desidia, hallando frases que solo evocan olvidos:

En aquellas frías hondonadas tristes osamentas, aun teñidas de barro y sangre. Nubes oscuras de grises aullantes velos de sombra para una matanza.   Pétrea estepa de espacio infinito muda testigo del llanto y del dolor. Salvajes desvelos y cantos de muerte en tierras de olvido y mares de pasión.   Memorias que esperan, cañadones